En esta gran estación casi todo va a una velocidad de vértigo. Es necesario elegir bien a qué trenes apearse, de cuáles bajar y qué tantos deben pasar de largo; cuál es su destino, sus servicios o incluso cómo debe desenvolverse uno con los demás pasajeros.

Yo estoy muy cansado, alterado por el bullicio e intoxicado por el espeso humo de todos ellos. Y por eso es necesario que mañana parta hacia el lugar que pueden contemplar a continuación. Me acordaré de muchos de los que lean esto, mientras trepo entre los riscos y arrojo rocas por los acantilados.

No sé cuándo escribiré de nuevo ni de qué manera se me contactará o si irrumpiré de improviso en sus diarios, sus antros favoritos o en sus propias casas. Al fin y al cabo soy el Sr. Rata y, como buen roedor, como lo que quiero, voy a donde quiero y con quien quiero.

Afectísimmente suyo,

El Barón.

He de reconocer que no tenía la menor idea acerca de este personaje cuando lo vi anunciado en el programa de la Filmoteca Española. Las referencias no eran nada malas: animación en plenos años 20, obras aclamadas por André Bretón y demás lumbreras surrealista de la época… Y allí acabamos la srta. Chen y yo, en un palco casi vacío de este entrañable cine Doré.

Tras una pesada introducción en francés en la que, en lugar de proporcionarnos información de interés sobre la vida y obra del autor, nos avasallaron con datos acerca de dónde y cómo se encontraron las obras a proyectar esa misma tarde, comenzó El rey del Charlestón (Fatal footsteps), una frenética y disparatada fábula, mezcla de animación e imagen real, sobre concursos de baile y un granjero estúpido obsesionado por aprender charlestón; la familia del mismo, entre la que se encuentra un importante miembro de la tronchante Liga por la abolición del baile; zapatos-máquina de bailar de invención propia (los artilugios caseros imposibles son una constante en la obra de Bowers, junto a los huevos de diferentes aves)…

El resto de las películas, de unos 20-30 minutos cada una, siguen esa tónica de humor estrafalario en situaciones deliciosamente descabelladas, todo ello haciendo uso de unos efectos visuales absolutamente impresionantes y aderezado por música de piano en vivo. Y todas ellas pertenecientes a la segunda mitad de los años 20, dado que a pesar de que su carrera en la animación comenzase alrededor de 1915, Bowers frecuentaba más los cafés que el estudio y fue incialmente expulsado de la industria que décadas después se rendiría a su talento. Tampoco el público del momento respondió demasiado bien a sus descabelladas propuestas, salvo el ya mencionado grupúsculo de intelectuales europeos.

Ante tamaño despliegue de talento anacrónico a uno siempre le embarga la falsa nostalgia (falsa porque podrán imaginar que sólo he visitado ese pasado en sueños) y se pregúnta cuándo diablos acabó el decoro, el buen vestir y la estética en lo cotidiano. Pero bueno, el aquí vuestro leal amigo ha localizado un suculento DVD en edición americana que pretende adquirir ahora mismo. Así que aquí os dejo, panda de rufianes tiralevitas. ¡Hasta la próxima entrada de este abominable panfleto!

Recursos:

• Retrospectiva
• Animación de Bowers, esta vez ya sonora, pero con las mismas constantes de su carrera:
  [youtube Z4I15-7L0ss]

Todo aquello que antes, hasta el mismo día anterior, me repugnaba por ser ordinario, vulgar y plebeyo, lo que el refinado gentleman que había en mí se había pasado una vida entera evitando arrogante, era justo lo que atraía mágicamente mi nuevo instinto, como si por primera vez notara una afinidad con mi propia persona en lo animal, en lo impulsivo, en lo vulgar.

Aquí, en aquella escoria de la ciudad, entre soldados, sirvientas, granujas, vagabundos, me sentía tan a gusto…

De una manera que en absoluto podía comprender absorbía ávidamente lo cáustico de aquel ambiente(…)

[youtube U4hekmODjyw]

Stefan Zweig, Noche Fantástica .

Fotos y videos por cortesía de Hiddencage y el Frater Chaovsky.

Casi tres años hacen ya desde que El Vengador (también conocido como El Journalero Enmascarado) guardó la capa, envainó a Argucia y dejó pastar libre a Ignominiosa. Tres años sin que un verdadero Justiciero de estoque y lengua afilados y precisos diese su merecido a esa turba de patéticos bloggers que desde entonces actualizan impunemente, con sus simples y bochornosos alegatos, con inquietudes del todo a 100.

¡Porque es ruindad hacer esperar de ese modo! ¡Ah de la gente! ¡Ah de la casa! ¡Ah de todos los diablos! ¡El Journalero ha llegado!

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Maldita sea, ya era hora de hacer algo con el Gabinete.

Finalmente puse algo de orden entre tubos de extrañas sustancias, aparatosos inventos de dudosa utilidad y huesos de ignota procedencia. Con ayuda del pintor maldito Gustavo Rico, parece que la cosa va tomando forma.

RSS, XML, PHP, CSS, XHTML… ¡AGH! Y la que nos espera. En este caso se analizan los RSS generados por los 3 blogs actualmente hospedados en el Gabinete y se muestran automáticamente las cinco últimas entradas.

Ya sé, no es muy espectacular ¡Pero no es más que el comienzo!

Me vuelvo a mi laboratorio, amigos, hay algo que burbujea de manera estrepitosa…

No, amigos, no se trata de una entrada poniendo verde a gafapastas y entendidos perilleros que todos tenemos en mente. Esto es un pequeño repaso a ese imprescindible subgénero de cadáveres que vuelven a la vida con bastantes malas pulgas (como todo el mundo sabe esto deviene del zombie romeresco; anteriormente imperaba el reanimado con vudú, igualmente interesante). El visionado de la nefasta 28 semanas después hizo que mentalmente repasase el puñado de peliculillas que me he tragado desde el nuevo milenio:

1. Undead (2000)
2. Dead Creatures (2001)
3. Resident Evil (2002)
4. 28 Days Later… (2002)
5. Beyond Reanimator (2003)
6. Dawn of the Dead (2004)
7. Shaun of the Dead (2004)
8. Land of the dead (2005)
9. 28 Weeks Later (2007)

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Investigando junto a mi querida amoelbarroco acerca de adquirir un portátil, descubro perplejo que el horrible sistema operativo del que me deshice años ha está impuesto. Es una especie de canon obligatorio, un virus instalado de antemano por el que además te pueden cobrar 150 eurazos. He descubierto ciertos lugares libres del yugo de la M, donde podremos pillarlo vacío, pero estos cabrones no dejan de intentar hacerte sentir como un vulgar ratero o un freak ¡por intentar escoger tu preferencia!

Cuando pregunto en tiendas teóricamente cualificadas -de éstas que se las dan de enrolladas, con panfletos inacabables de piezas, ordenadores a medida, etc…- la alucinante respuesta es: es que ya vienen así. Fabuloso, ya vienen así. Ya vienen con un tributo a:

• Al hombre más poderoso sobre la faz de la tierra;
• A una empresa que se dedica diariamente a expoliar a base de licencias a administraciones de países enteros sin revelarles un ápice del funcionamiento o código del sistema que gestiona la información de billones de ciudadanos;
• Que se pasa las leyes antimonopolio por el arco del triunfo;
• Que permite (no se sabe si por alguna oscura estrategia de marketing en connivencia con empresillas-parásito de antivirus) que virus, spywares y toda clase de basura electrónica se meta por el coladero que es el puñetero Güindous;
• Que impide a desarrolladores hacer su trabajo poniendo trabas y saltándose estándares de todo tipo (hagan el favor de preguntar a un desarrollador AJAX o CSS acerca del Internet Exploter, a ver qué les cuenta)…

Un ordenador anacrónico es elegante. Un Sistema Operativo decididamente NO

Afortunadamente ese Vista no hay quien se lo trague y puede que suponga el ansiado Despertar de la comunidad usuaria. O si no lean, lean. Supongo que la clave está en distribuir bulos a lo “es que Linux es muy difícil” para que el populacho no se plantee el cambio a un sistema absolutamente gratuito, robusto, libre de virus y basura de toda índole, con interfaces gráficas absolutamente orientadas al usuario y a su usabilidad y facilidad de manejo, etc.

¿Por qué migrar a Linux?

En perfecta sintonía con lo ya escrito por Zelkova, Elena Cabrera o lo que ya se murmura en El Clan de los Parricidas, lo que me queda por aportar es poco salvo unos pequeños apuntes personales.

16 Horsepower ya supusieron una revelación incontestable. Un punto y aparte en mi universo musical; la perfecta fusión de influencias y emociones, capaces de alcanzar momentos de intensidad escalofriante. Woven Hand son su perfecta continuación.

Lo que vimos en Madrid el pasado sábado derrochó energía y misticismo. Hubo momentos en los que todos parecíamos estar en comunión, con la boca abierta ante una increíble sucesión de crescendos y explosiones combinadas con momentos de calma y trance. Y vaya señor percursionista… Diablos, para decir “yo estuve allí”.

Creo que, en cierto modo, un ciclo se ha cerrado y toca abstención conciertil hasta nuestro compromiso de mediados de Julio.

Video de Wintershaker en directo.

Hace tiempo, con la ilusión de mi primer sueldo, me hice con un artilugio parecido a éste. Hay días cuyo mejor momento con diferencia es el camino hacia el trabajo subido a él:

Callejear a considerable velocidad, con el casco y las gafas a lo I Guerra Mundial, la brisa de frente y los pensamientos revoloteando, supone un alucinante chute de estímulos que puede durar gran parte de la mañana. Poco a poco supe cómo sortear el hediondo tráfico moderno y confeccioné mi propia ruta por bulevares arbolados y poco transitados, ¡que nadie tema por mí! En cualquier caso exijo la vuelta inmediata de tranvías y carricoches de caballo. ¿Qué pasaría si no pasase nada? ¡Váyanse al infierno!

¡Apártense, miserables, y dejen paso al Barón!

“El típico grupo de moderniquis que escucha mi hermana”

“Esperpento poppie”

“Panda de indis anoréxicos”

“Las nuevas spice girls del siniestro” (…)

Que estas lindezas sirvan como ejemplo de los improperios vertidos contra estos chavales por parte de ciertos colectivos reticentes a tomarlos en serio. ¿Por qué? ¿Porque son jóvenes y llevan cierta estética “estrafalaria” y bastante personal para los tiempos que corren? ¿Porque salen en diversas portadas de revistuchas de moda? Pues bien, queridos amigos, si hay dos pruebas infalibles para saber si una banda es un “hype” (algo así como un globo predestinado a desinflarse en cuanto pase la moda) o no; un segundo disco y sus conciertos, les aseguro que la segunda está más que superada.

Lo que acabó en caos y destrucción comenzó con una versión de Joy Division/Warsaw cojonuda: No love lost en clave chirriante y garajera, con nuestro amigo el esmirriado cardado desgañitándose como Dios manda. El resto fue un dignísimo repaso de su por ahora escaso cancionero: Jack the Ripper (brutal versión del enorme Screaming Lord Sutch), Little Victories, Count in fives, She is the new thing, Death at the chapel, Sheena is a Parasite (estas dos últimas las mejores del bolo, en mi humilde opinión)… con un sonido aceptable y una intensidad brutal. Lamentablemente me quedé sin escuchar las que posiblemente sean mis favoritas del Strange House: Excellent Choice y Thunderclaps, pero es que ¡Ay! la cosa acabó antes de tiempo y de manera… “accidentada”.

Count in Fives en directo (Video en Moby Dick, Madrid)

“El tío la suele montar, ya verás”, era el dicho generalizado previo al concierto, pero no sospechábamos que lo haría TANTO. Se encaramó cual araña a los garfios y sogas que decoran el local, cayendo con ellos desde el techo, subió a la barra justo donde estábamos viendo el catastrófico show (foto aquí incluida) y desde allí tiró la bola de discoteca, que descolgo y lanzo al publico ¡como si fuera un jodido globo!!, causando cortes en decenas de inocentes manos (testimonio real en foros de Muzikalia) al grito de “DESTROY THE DISCO!!”. Los aparejos, barquitos, garfios y poleas me consta que también hicieron estragos entre la concurrencia.

Un tipo de seguridad trató de interrumpir el concierto tirando del encabritado líder de la banda, pero fue salvajemente agredido por las primeras filas. Las luces se encendieron y todos los aparatos eléctricos dejaron de sonar. ¿Solución? Darle a lo contundente (palmas y batera) y bailotear como un poseso agarrado a la soga improvisadamente colgada de un precario telón sobre el escenario. A la salida un pobre y desagradable diablo de nariz sangrante exclamaba con voz chillona “¡Esto sí que es punk!”, mientras las lágrimas resbalaban por sus mejillas. Las luces de la furgoneta del Samur iluminaban la patética escena.

Final del concierto, con luces encendidas e instrumentos apagados. Batacazo final incluido (Video).

Pues bien, la discusión sobre si todo fue una gamberrada irresponsable con posibles consecuencias nefastas o si se trató de un alucinante torbellino sobrado de actitud y mala hostia que no se veía desde los tiempos de Iggy o los Lords of the New Church está servida. El caso es que ni Dios salió indiferente de allí. Para haberlo vivido.