Hola hola, muchachos/as, lectorzuelos de tres al cuarto que venís aquí (o me tenéis enlazado) para husmear en mis miserias.

Esta vez os traigo algo que siempre he anhelado con vehemencia pero que nunca materialicé, algo que el gran Frater Chaovsky se ha encargado de ejecutar: ser el protagonista de una apasionante historia steampunk, con una dama de excelente porte y mejores maneras como compañera y ayudante en los extravagantes experimentos con vapor que perpetramos aquella noche.

Con todos ustedes: los alocados ingenieros el barón Mortimer Rata & la Reina de Picas en… Romance decimonónico.

En nombre de Nikola Tesla e Isaac Newton, gracias. Gracias, amig@s por comprender y hasta alentar ciertos comportamientos excéntricos y fuera de tono en un presente que a muchos nos gustaría negar.

Dudo del éxito de esta entrada, en cualquier caso no podía resistirme a mostraros este invento del averno.
Un mp3 con forma de cruz gótica para escuchar a Lastimosa a toda pastilla, muchachos.

He aquí los planos frankenstenianos de semejante invento:

¡Redímete de tus descargas ilegales escuchándolas a través de este filtro sacro!

He de reconocerlo; cualquier material proviniente de este maltrecho país del que apenas he salido y que tanto critico me atrae, en principio, más que cualquier otra obra extranjera, ya sea en cuestión musical, literaria… Y no, no me llamen patriota ni ninguna estupidez similar, es simplemente una lógica afinidad cultural o, qué demonios, un inmenso respeto por alguien capaz de hacer algo válido en este entorno celtibérico por la que apenas doy un duro.

Es por eso me disponga comentar obras recientemente leídas, tan dispares como Yo fui guía en el Infierno o De cómo me encontré con el demonio en Vigo de Fernando Arias y Ánxel Fole respectivamente.

La primera, desarrollada en la Valencia del Siglo de Oro, versa sobre un botánico al servicio del poder real y su ayudante, espabilado mozalbete autóctono, para conseguir ciertas hierbas cuya mezcla puede contrarrestar la rabia. ¿La rabia? A juzgar por lo que se enfrenta esta castiza pareja puede ser que se trate del remedio contra otra dolencia mucho más… desagradable e incómoda, jeje.

La novelilla está escrita utilizando lenguaje arcaico y pero a la vez de manera muy ligera. Hasta cierto punto transcurre fluidamente, sin perder interés ni intensidad. Es a partir de cuando nuestros héroes se topan con un par de infernales mujeronas en una inhóspita taberna cuando el relato pierde fuelle y se torna inconsistente en demasiados puntos. Ay ay, si se hubiese refinado este argumento tendríamos una gran novela.

Pero vaya, no se desanimen por estas funestas palabrejas; la cosa es la mar de entretenida y no dudo ni un instante que hasta les hará pasar algún sobresalto entre tanta peripecia terrorífico-humorística. A destacar el pasaje de la inhumación de un cadaver un tanto revoltoso.

Y qué me dicen de lo extremadamente valorable del siguiente caso: un gallego de pura cepa, defensor a ultranza a ultranza de su lengua autóctona y además escribiendo fantástico-terror en plena posguerra. Una auténtica rareza digna de ser adquirida cueste lo que cueste, sí. Los deliciosos cuentecillos de De cómo me encontré con el demonio en Vigo tratan sobre malos presagios en mitad de terrores nocturnos que se tornan realidad, bailes de aparecidos en un desvencijado palacete de Lugo, meigas de Torgán con extrañas costumbres que pueden desenmarañar tu futuro por un módico precio…. Todo en apenas cuatro o cinco páginas.

He viajado mucho a Galicia en los últimos años y he aprendido a valorar el lugar, a imaginarme esos sufridos pueblecillos en otros tiempos no tan lejanos, con otras creencias acerca de lo profano que podrían perfectamente dar cuerpo a cualquiera de los relatos mentados. A esto se le llama afinidad, amigos, y si la aderezamos con una pizca de nostalgia (uno que vivió años a orillas del Cantábrico) el cóctel es más que recomendable de cara a degustarlos. Eso sí, algunos pecan de ingenuos o inconsistentes, particularmente los de prometedor planteamiento preternatural que finalizan con alguna triquiñuela adscrita la picaresca. Es lo mismo, todos están escritos de miedo.

Es curioso que nuestra Celtiberia haya sido fuente de innumerables narraciones fantásticas, más concretamente me estoy refiriendo a la corriente gótica tan en voga allá por el XVIII. El Monje, Los misterios de Udolfo, El Manuscrito encontrado en Zaragoza, Melmoth el Errabundo…, obras seminales y estupendísimas la mayoría, están desarrolladas en nuestras tierras. España era eso, el paraje perfecto para las correrías grotescas, exóticas y ultra-catoliconas imaginadas por las mentes románticas de la época, donde aún era posible la aventura y la fantasía en un reino en decadencia, con decadentes ruinas y decadentes personajes. Es por todo esto por lo que salga de mi chistera en cuestión creativa, en perfecta comunión con el parecer de el viscoso swampie, tendrá como referencia muchas nociones arriba explicadas.

Aunque podría tirarme días enteros escribiendo en esta bitácora acerca de fantástico-terrorífico patrio (hecho que desde luego no vendría mal dado el evidente estado de abandono del Gabinete), me gustaría recomendar dos fabulosas antologías para ponerse al día al respecto:

• Antología Española de la Literatura Fantástica
• Cuentos terroríficos

Hasta mejor ver, amigos y amigas, voy a retirarme a mis aposentos a investigar cual roedor de biblioteca hechos insólitos sobre Praga, ciudad de prodigios y bohemia que visitaremos en Noviembre. Adieu!

Aquí estoy de nuevo, queridos lectores y con más ganas que nunca de currar un poco en este abandonadillo diario. Esta vez para daros algunos detalles de mi necesaria escapada a París.

Algo de lo que estoy más orgulloso y satisfecho de mi travesía como promotor y fundador del cotarro conocido como La CripTa es el haber conocido a gente con talento y buen hacer con los que he conectado hasta el punto de fraguar una sólida amistad. Pernocté en casa de Lois de Deadchovsky, banda que nos visitó más de una vez y con los que pasamos grandes momentos (etílicos y sobrios), y fui acogido como un auténtico miembro de la nobleza. Desde aquí el mayor agradecimiento que puede profesar un roedor con sarna de mi calaña.

Se dio la circunstancia de que estos muchachos se encontraban en pleno proceso de grabación del que será su segundo LP y pude participar en él con diversas opiniones e incluso ¡de forma activa! Cráneos, cuando me dijeron de berrear en el estribillo de cierto tema un tanto controvertido lo decliné amablemente, pero su persistencia y, qué diablos, el estar un tanto achispado, me empujaron a ello. ¿El resultado? Me temo que tendremos que esperar aún unos mesecillos, aunque hay un video que atestigua la fechoría, jiajerj.

De mis vagabundeos por París también existe cierto material gráfico, el que se puede encontrar en mi nuevo flickr (¿cómo demonios se pronunciará?). No se si uds. también utilizan esa endiablada herramienta, yo ya empiezo a hacer mis triquiñuelas, pero si disponen de ello y están dispuestos a que mis desagradables instantáneas enturbien sus contactos siéntanse libres de agregarme.

Desgraciadamente estuve menos tiempo del deseado y prefiero no contar detalles del retorno a Madrid. Quizá la palabra infierno sea la adecuada.

Dados los inevitables y enervantes problemas cotidianos de lo que suponen varias mudanzas (de casa, aunque también y de mentalidad y preferencias), me veo forzado a dar una tregua a esta bonita bitácora. Cuando los propietarios de ese repugnane emporio de las telecomunicaciones se dignen a enchufarnos podré disfrutar otra vez de vuestra agradable compañía en línea.

Hasta mejor ver, amigos y amigas.

Esta noche voy a romper una de las reglas primordiales en las que se fundamentó la creación de este diario: dejar de lado lo personal. Esta noche necesito explayarme y compartir. Esta noche, amigos y amigas, dejo La CripTa. No os alarméis o intereséis demasiado en detalles escabrosos: ha sido por decisión propia y con la convicción de que mi relación con los aún integrantes de tan pintoresco y magnánimo colectivo respetarán mi decisión. En cualquier caso, en otro momento deseo contar lo aquí ocurrido y vivido, una experiencia inolvidable que me sigue llenando de orgullo y auténtica nostalgia.

Quiero destacar aquí que ninguno de mis hasta ahora compañeros ha tenido que ver directamente con mi marcha. Muy al contrario, quiero dar a conocer mi profundo respeto y agradecimiento hacia los seis dado a que realmente creo que son el mejor equipo jamás gestado para dirigir algo de esta envergadura. Todos coherentes con sus convicciones y en absoluto dedicados a esto por dinero o cualquier otro interés material.

Me voy, queridos lectores, porque todo esto acarrea mucho trabajo. Porque no quiero que mi pasión por una escena y una serie de bandas se torne en rutina (ahora incluso siento que otros sonidos me motivan más), porque, voy a ser sincero, las cosas en mí han cambiado. Necesito nuevas ambiciones y esto requiere demasiado tiempo y dedicación. Además, están los obligados conflictos con personas con las que en otra situación no habría discutido, el hecho de tener que dar la cara en momentos demasiado desagradables, conocer nuevas caras a las que quizá no me apetezca saludar ni ver por muy sociable que pueda ser, y -extremadamente importante- porque pretendo retomar mi querido bajo Rickenbaker y crear algo duradero desempolvando Club Autómata. No me gusta dejar las cosas a medias y siempre tuve clavada esa espina que no pudo ser sacada por pura y dura falta de tiempo.

Es un momento difícil y de enormes cambios y siento en lo más profundo que se ha cumplido un ciclo maravilloso que no se repetirá por mucho que trate de exprimir. Estoy enormemente orgulloso de mi labor y eternamente agradecido a todo esto por haber conocido a gente extremadamente válida con la que sé que contaré en mis nocturnas correrías por el camposanto. Madrid, Murcia, Salamanca, Barcelona, Asturias, Valladolid, Galicia, Bratislava, París, Marsella, Londres… Lo que ha supuesto para mí a nivel social y personal jamás podré valorarlo del todo, así que no puedo evitar cierto sentimentalismo barato propio de mortales a la hora de recoger mi chistera, bastón y levita y llevármelos a otro lado.

Eternamente vuestro,
El Miserable Barón Mortimerius Ratkin (Mortimer Rata para los amigos).

Estaba yo preparando otra entrada para este maltrecho diario, siendo hoy el día programado para su estreno, pero es que ayer fui embaucado vilmente y acabé en el estreno de Silent Hill, nada más y nada menos. Y ya que mi amigo el Ferio aseguró que escribiría sobre esto, traté de adelantarme como la ruin ratilla que me consideran algunos.

Venga, voy a coger aire y a vomitar todo esto de carrerilla, que es muy desagradable:

Calladita estás más mona.

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Damas y caballeros; Estoy harto. Harto de continuos cortes, de toques de atención, de que no podamos disfrutar de lo grotesco, irreverente y verdaderamente punk porque los media a los que estamos acostumbrados jamás emitirán algo parecido y somos demasiado vagos como para representarlo nosotros.

Es por eso que al descubrir a Yucko el Payaso Demente en la MTV2 junto a mi querida amoelbarroco nos deleitamos como ratas en queso. Vean, vean a este tipo berreando, bebiendo cual bárbaro, fornicando estatuas, insultando a troche y moche… Que sí, que el rollo payaso acabado y bestia está ya bastante triturado, sobre todo por cierta serie nauseabunda de personajes amarillos, pero esto no es lo mismo, jeje. Vamos, ni de lejos.

He aquí el video que os despejará cualquier duda:

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Es sorprendente el recuerdo que se tiene de este autor, internacionalmente conocido por su genial y sobrecogedor relato La pata de mono, ya que en su tiempo destacó muchísimo más por su labor humorística dentro del cuento literario. Eso no quita que dedicase un buen tiempo para la producción fantástico-terrorífica, de la cual poseemos hoy día un suculento legado.

Nace en Londres, pero a muy temprana edad se muda a Wapping, una agradable localidad costera de donde recibiría la inspiración para sus posteriores relatos sobrenaturales, muchos de ellos con un trasfondo fantasmal-marítimo que recuerda enormemente al maestro Hodgson. Su acaudalada familia puede costearle las dos escuelas privadas por las que transita antes de ingresar, muy joven, en el cuerpo de Correos. En esta época escribe sus primeras historias en una revista de escasa difusión subvencionada por la propia Correos. En un principio lo hace por afición y las ganancias que obtiene son meramente anecdóticas, hasta que el olfato del escritor Jerome K. Jerome lo “rescata” y lo introduce en otra revista de mucho mayor calado: To-Day. Aquí empieza su meteórica ascensión; publica una recopilación, Many Cargoes (1896), de un éxito inmediato y avasallador. Dos recopilaciones de relatos suceden a ésta e ingresa en las filas de la prestigiosa revista The Strand Magazine, donde publica, entre otros, el gran Conan Doyle. Además, se atreve con numerosas obras dramáticas y es introducido en la sociedad londinense donde pronto se convierte en un personaje solicitadísimo por su gran ingenio y buen humor.

Una última antología, Snug Harbor (1931), recoge todos los relatos (humorísticos y terroríficos) publicados en revistas a lo largo de su vida. Combina en muchos de ellos sus dos géneros más frecuentados con una efectividad asombrosa, haciendo gala de una inusitada pericia para la ironía y la mordacidad gracias a lo que algunos lo han comparado con el gran Ambrose Bierce, si bien el autor aquí tratado es algo más proclive para finales moralistas en los que los personajes que tontean con lo sobrenatural o los que comenten algún crimen suelen recibir un buen castigo de ultratumba. Muere de manera solitaria y algo anónima en un asilo de ancianos londinense.

La patade mono (The monkey´s paw, 1902).

“-¿Una pata de mono?- preguntó Mrs. White, llena de curiosidad.
-Bueno, en realidad no se trata más que de un pequeño ejemplo de lo que ustedes, aquí en Occidente, llamarían simplemente magia- respondió el brigadier con cierta brusquedad…”

Los White son una de las tantas familias de clase media en un típico barrio londinense, cuyo sustento proviene de una de las muchas fábricas de la zona. Padre, madre e hijo conviven con sus más y sus menos aunque siempre con un admirable buen humor. Pero toda esta jovialidad y cotidianidad desaparece con la visita de un viejo amigo de Mr. White: el brigadier Morris, recién llegado de sus viajes por la India. Aquella velada fue agradablemente amenizada a la luz de la lumbre con las historias y aventuras del recién llegado aventurero, que incluso portaba consigo uno de sus más enigmáticos trofeos: una pata de mono. El interés de la sorprendida familia crece enormemente hasta el punto de conseguir que el brigadier les ceda el extraño objeto, no sin antes ser advertidos por el militar de las nefastastas consecuencias que podría tener su uso, pues esta suerte de lámpara de Aladino tiene el poder de conceder tres deseos a su dueño, pero…

No tengas miedo y pide algo, hombre

El relato se divide en dos partes: la primera incluyendo el comienzo con la rutina diaria del hogar de los White en una tarde cualquiera, la partida del brigadier bien entrada la noche, la formulación del primer deseo y el “incidente” ocurrido a la mañana siguiente. No desvelaré lo ocurrido después pues mi maldad no llega a tanto. La increible efectividad del relato reside en varios factores: lo directo de su lenguaje, sin irse por las ramas con demasiadas descripciones (como en toda la obra de Jacobs); el brutal contraste entre las situaciones joviales y humorísticos protagonizadas por la familia y los horripilantes acontecimientos acaecidos a posteriori, una vez abierta la puerta a lo sobrenatural. Contribuye también a su eficacia el seco desenlace tras las escasas páginas que abarca el cuento y la incertidumbre sobre si lo ocurrido realmente es a causa de la pata, ya que, aunque todo parece indicar que sí, el lector aún puede asirse hasta el final a un clavo ardiendo y atribuirlo todo a la casualidad o el destino.

Es considerado uno de los mejores exponentes de toda la historia del cuento de terror. No en vano, el mismísimo Bioy Casares lo incluyó en su escueta lista de cuentos perfectos (nada menos que dos) y son pocas las (buenas) recopilaciones de género que no lo incluyan. Altamente recomendado para una buena noche lluviosa, cuando el viento ulule y no sepamos distinguir entre los chirridos y crujidos de nuestro viejo mobiliario y… mejor no pensarlo, jeje.

Ya estoy aquí, muchachos/as. Me disculpo formalmente dada mi espectacular demora en actualizar todo esto, pero es que, por si no lo saben, tenemos mucho trasiego en La CripTa, con el concierto que se nos avecina y el añadido del nuevo diseño, que me he tragado desde cero.

Pero seguro que sabréis disculparme tras leer las nuevas recomendaciones que os traigo, bien calentitas y bien… ¡terroríficas! Además, con esta sección inicio una nueva sección: Viñetas, dedicada al tipo de cómics que leo. Ya imaginaréis cuales, jejeje…

El Bruto

Se acabó. Mi límite son los monos muertos gigantes. Puedo con el sureño lobo, con el enano con una bola atascada en la mano, incluso con las ratas comehombres gigantes… ¡Pero ya no puedo más! ¡Me voy a casa!

Disparatada fusión de género negro y terror consistente en historias cortas entrelazadas pero siempre con El Bruto y su ayudante psicópata Franky como protagonistas y habitualmente con El Pope Zombie como enemigo a batir. Estos personajes conforman la cabeza visible de dos bandas rivales que se disputan una ciudad indeterminada. La cualidad más llamativa de la banda de el Pope es que… sus secuaces están muertos, ¡muertos y hambrientos de cerebros!. ¡Pero no queda ahí la cosa! Tenemos a enormes peces-hombre que manejan el cotarro en el puerto, a tipos adheridos a una bola de bolos, un justiciero carroñero que ha sido maldecido y ahora sólo puede alimentarse de cadáveres…

En definitiva, un auténtico festival para los amantes del género, un glorioso homenaje a la serie b más inverosimil escrito con cabeza y verdadero ingenio (la srta. Rata hubo de preguntarme el por qué de cuantiosos espamos inducidos por la risa incontrolable).

El apartado técnico hace justicia a la desbordante labor de imaginación y humor oscurísimo que destila cada una de las páginas. El acabado, basado en colores terrosos y grisáceos propios de la moda de la época (calculo que los años 30) a los que se les añade el repugnante verde de los zombies y el ectoplasma. En cuanto al dibujo… algunos lo definen como una mezcla entre Will Eisner y Mignola (el autor favorito del autor, Eric Powell).

Norma ha editado los dos primeros tomos de esta gran obra y según veo en la página web oficial existen muchos más que poco a poco irán goteando hasta nuestro país. Yo ya estoy hambriento cual zombie a la espera de una nueva entrega. Arf, qué fácil es caer en la adicción, y más cuando empiezan con el merchandising. Mirad a este muñequillo del Pope Zombie. ¡Es necesario que me haga con él!